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Les Feuillets de Cy Jung

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Feuillets

V04-28 mars 2012



Cy Jung Feuillets — V-04 28 mars 2012

 [220d]

72.

La lumière s’est éteinte. [208f]
On actionne l’interrupteur.
En vain. L’obscurité règne à l’intérieur.
On recommence.
Rien.
Le pétard sous la boîte de champignons suggère une panne ou une ampoule grillée. Il dit qu’il s’y connaît en courant, en douille, en fil, en domino et en compteur. On le laisse regarder mais on pressent que la cause de l’éclipse est ailleurs que dans le circuit électrique tant le noir qui nous entoure a des allures de nuit profonde.
— Je t’avais prévenue !
Qui nous menace encore ? On ne reconnaît pas, cette fois, le timbre de Judas, ni le parfum de la Samaritaine. « C’est donc quelqu’un des tiens. » On n’y croit pas non plus. On n’a personne avec nous, à part la liste, bien sûr. Chère liste. Très chère liste. « Une Bible, un dictionnaire, un poisson qui pue, un couteau suisse, une tartine, un oreiller, une couette, un tire-bouchon, une échelle, une poupée, une paire de merguez, Jacques Lacan, une tarte aux fraises, un pétard sous une boîte de champignons, une vachette, une pince, Dieu, une lettre d’amour, une corde à linge, une chaussette, des chocolats. »
On ne voudrait personne d’autre. On est en équilibre et l’idée même d’avoir à faire de nouvelles connaissances nous épuise.
Discuter.
Mégoter.
On est lasse, et l’on ne craint plus ni clochette, ni glas. La mort peut bien revenir, peu nous chaut ! On y est déjà. Et on est prête à parier que la boîte est sous terre à présent. La température ambiante est agréable. Le capiton assure un minimum de confort pendant que la chair se délite. On n’a plus peur. On n’a plus mal. On sait désormais qu’il nous faut juste trouver l’histoire.
Et la lumière.
Éclairer.
Quelle histoire ? La juste ? La bonne ?
Ce n’est pas la même.
Sortir.
Aimer.
Ce ne doit pas être si compliqué.
La couette s’approche. Elle dit en conserver quelques souvenirs. Veut-elle les raconter ? Elle ne préfère pas ; elle ne voudrait blesser personne. Il y aurait pourtant de quoi… On sourit. La liste glousse. On apprécie son réconfort. On se sentirait tellement seule si elle n’était pas là. [219f]
— Et Moi ?
Ah ! oui. La clochette.
Ce doit être un autre enterrement qui a lieu, avec un corbillard qui nous passe au-dessus de la tête à moins que l’on ne se soit trompée et que ce ne soit le nôtre. La boîte ne tangue pas. Elle n’a jamais tangué. Alors ? On n’a aucun élément pour trancher, même pas le dictionnaire qui dit tout ignorer des procédures funéraires. La tarte aux fraises suggère que l’on soulève le couvercle, pour savoir de quoi il retourne. On le tente, en étarquant nos biceps amoindris.
On n’y arrive pas. C’est trop lourd.
On cherche une autre solution.
La vachette donne un grand coup de corne, sans prévenir. On sursaute. Elle s’excuse de nous avoir fait peur ; elle voulait juste percer le bois, que le ciel ou la terre nous tombe sur la tête. Au choix. C’était un coup d’épée dans l’eau. Le couvercle est intact.
Sortir.
On doit vraiment renoncer aux voies habituelles.
La clarté revient.
N’est-ce pas étrange ? Il semble y avoir comme une sorte de lien de cause à effet entre la lumière ambiante et le fait que l’on renonce ou non à ce que l’on sait déjà. On décide de faire un test. [210f] On mobilise ce qu’il nous reste des neurones. On leur demande de penser très fort que pour sortir, il nous faudrait faire péter la boîte avec quelques bâtons de dynamite. La liste se concentre aussi. Attention ! À trois, on y va.
Un.
Deux.
Top départ !
La nuit s’éteint.
On imagine maintenant le Petit Jésus qui arrive accompagné de quelques angelots bien dodus. Il nous cloue fissa sur sa croix et nous emporte en un lieu inconnu. Rien ne se passe à moins que… Jésus plante la croix en haut d’une montagne, entre deux autres. Il paraît que ce sont des assassins. Marie arrive. Elle nous étreint les pieds et pleure. Un soldat romain nous perce le flanc. Ça nous gratte derrière l’oreille. Jésus pourrait-il faire quelque chose ?
À cette question, une lumière répond et clignote, une seconde sur deux, comme un vieux néon prêt à claquer. On observe. On trouve le temps long. Cela clignote toujours mais avec une moindre fréquence. Jésus finit par nous descendre de la croix et nous porter au tombeau. Et qui voit-on venir ? La Samaritaine, en personne. Elle nous reconnaît et repart aussitôt. Elle court. Elle a oublié sa cruche au bord de la fontaine et elle craint qu’un méchant garçon ne la lui vole.
La pauvre !
On la plaint. Le néon grille.
— Salope !
Oui, Judas. Une vraie salope. Comme on les aime. Parfois. Comme on ne doit plus les aimer. Jamais.
Tu te souviens, Judas, comme c’était compliqué…
On passe. Il est temps de finir le test. On pense à Dieu, à Lui, seul. On ne se le représente pas. On l’éprouve. Il doit être une sensation, une sorte de force intérieur, une chaleur qui imprègne la chair, une émotion.
On se concentre donc. On y met tout notre cœur, ce que l’on a de foi.
— Bzzzzzzzzz !
Un éclair transperce l’espace, si lumineux que les paupières se baissent dans l’instant. D’autres éclairs suivent. On met Jacques Lacan en visière pour les observer sans que ne grillent les pupilles. Quel éclat ! Et le plus étrange, c’est qu’ils semblent partir de la boîte et se diriger vers l’extérieur. Pourraient-ils nous transporter ? Drôle d’idée. On n’a jamais entendu parler une lumière qui serait configurée pour servir de tapis magique.
On doute.
Une ombre nous enveloppe.
On résume.
La dynamite nous plonge dans le noir, Jésus papillote et Dieu que l’on éprouve nous éblouit. Voici la trinité revisitée. C’est le Saint-Esprit qui ne doit pas se sentir à sa place ! La Bible s’avance. Elle voudrait rétablir certaines vérités. Le dictionnaire lui fait remarquer que c’est lui, la vérité. Les chocolats s’interposent. Ils ne veulent aucune discorde. Jacques Lacan leur demande pourquoi. La corde à linge le fait taire d’un simple regard vengeur.
On soupire.
Si c’est dans la chair que Dieu éclaire, comment y voir quelque chose quand le corps se délite ?
— Elle est idiote, ta question.
Judas ! Je te ne permets pas.
On pose les questions que l’on veut et tant pis si aucune réponse n’existe.
Louvoyer.
On sent que l’on n’en a plus guère le loisir.
On doit comprendre cette histoire de lumière. Vite. Elle doit revenir.
C’est peut-être une métaphore. La Bible rit. Elle nous invite à la lire. La poupée ’en mêle, Elle demande pourquoi on ne lui pas raconté d’histoire depuis si longtemps. C’était à peine hier. Elle s’en moque et affirme que si l’on trouve la bonne histoire, on saura rejoindre le firmament. On lève la tête. Le nichon passe. Il tourne en même temps que son lait. La voilà la preuve !
On y est.
C’était si évident que l’on n’avait pas compris !
On ramasse la liste.
On y est.
Sortir.
Que la lumière fuse et l’amour sera. [211f] [220f]


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[220dDébut-2012:03:28

[208fFin-2012:03:06

[219fFin-2012:03:24

[210fFin-2012:03:09

[211fFin-2012:03:11

[220fFin-2012:03:28





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Tableau de bord

13 novembre 2013

[Petit déroulé : 30:06 ; 3,8 km. Texte en reprise]

Je démarre cette matinée de travail avec l’idée que je vais aller au bout de cette V-06. Il me reste sept pages à relire et, sauf urgence à réécrire la fin (cela arrive), je devrais aller rapidement au bout ce matin. Je remettrai ensuite ce texte en jachère en espérant qu’un jour il sorte de cet ordinateur et rencontre un éditeur qui me le fasse travailler afin de le publier.
Vain espoir ? Je repousse la question à une autre fois et pose ma balise. Mon écran est baigné de soleil. Aimer. Ce n’est pourtant pas si compliqué.

Un « comment » était amputé de son « nt » ; je le lui rends.
Et je suis au bout de mon texte. J’avais oublié qu’il se termine sur la lettre d’amour, celle encore à écrire. Je suis bien aujourd’hui dans cette fin. Surtout les deux dernières phrases. Je m’arrête donc là et m’en vais écrire ma prochaine nouvelle en e-criture. Je suis heureuse d’avoir eu l’idée de relire ces Feuillets. Je n’avais vraiment pas mesuré leur portée ; littéraire, je ne sais pas ; mais personnelle, c’est sûr.
Je vous tiendrai au courant de la suite, ici, ou sur mon site ou ma page Facebook. À très bientôt, donc. L’écriture ne s’arrête jamais… Comme l’amour ? L’amour ? Je ne sais pas. Aimer ?
Aimer.
Ce n’est pourtant pas si compliqué.

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